Transcrição: Zélia Duncan no podcast 451 MHz

Esta edição apresenta uma conversa com a cantora e compositora Zélia Duncan, que fala sobre a sua relação com a literatura e sobre Agudo grave, álbum que celebra os 45 anos de carreira da artista, completados em 2026. No encontro mediado pela jornalista Alice Granato, que aconteceu durante A Feira do Livro 2026, Duncan fala ainda sobre arte, momentos importantes da vida e o que a move enquanto artista. Ouça a seguir e saiba mais aqui.

Leia a transcrição:

Paulo Werneck [PW]:
Oi. Está começando o episódio 221 do 451 MHz, o podcast para quem lê até com os ouvidos. Eu sou o Paulo Werneck, editor da revista Quatro Cinco Um. Toda sexta-feira, a gente conversa aqui com autores, críticos e leitores sobre os livros mais legais que acabaram de ser publicados no Brasil.

Zélia Duncan [ZD]:
Eu já ouvi coisas maravilhosas. Uma pessoa veio pra mim e disse assim: “eu fiz o meu filho ouvindo ‘Sentidos'”. Eu falei: “para, que eu não quero sair engravidando a minha plateia”. Mas eu achei tão lindo.

PW:
Essa voz que você acabou de ouvir é da Zélia Duncan. Eu já vou te falar mais sobre ela, mas antes eu preciso te avisar que esse episódio é realizado com o apoio da Lei Rouanet e da Companhia das Letras.

A Zélia Duncan é cantora e compositora, conhecida no Brasil todo por canções como “Alma”, “Catedral” e “Enquanto durmo”, só para citar algumas das mais famosas. Mas o que nem todo mundo sabe é que ela também é uma escritora e uma grande leitora. Em 2022, ela lançou o primeiro livro, uma coletânea de relatos autobiográficos chamada Benditas coisas que eu não sei: músicas, memórias, nostalgias felizes, que foi publicada pela editora Agir.

A Zélia também se aventurou pelo mundo dos audiolivros. Ela emprestou aquela super voz para narrar Pão dos anjos: a história da minha vida, o livro da Patti Smith que foi lançado em março pela Companhia das Letras. A Patti Smith, inclusive, foi capa da Quatro Cinco Um no mês de março e deu uma entrevista exclusiva aqui para a gente. Vale muito conferir essa conversa que a Patti teve com a nossa editora Iara Biderman. Está lá no site da Quatro Cinco Um, é só você procurar no quatrocincoum.com.br ou na página de repertório aqui do 451 MHz.

Mas, voltando pra Zélia Duncan, hoje a gente traz uma conversa que ela teve com a Alice Granato na última edição d’A Feira do Livro, que é o festival literário que a gente realiza todo ano no Pacaembu junto com a Maré Produções. A Zélia fala da relação dela com a poesia e sobre o novo álbum, Agudo grave, que celebra 45 anos de carreira completados agora em 2025.

E no final do programa você vai descobrir qual é o livro marcador da escritora curitibana Giovana Madalosso.

Então vamos lá para a primeira parte da conversa com a Zélia Duncan.

Alice Granato [AG]:
Boa tarde a todos. Um prazer enorme estar aqui com a Zélia, essa artista que tem o domínio da palavra na música, na literatura, escreve roteiro, enfim, ela é múltipla na palavra. E eu queria começar falando que é uma alegria ver um evento de literatura no seu quinto ano, entrando para o calendário oficial da cidade.

ZD:
A gente foi acompanhando o crescimento dessa feira, a gente vem desde que começou. Coincide com a época em que eu vim para São Paulo. E é realmente um oásis, né? A gente vai chegando e vai dando uma coisa boa, assim.

AG:
É, uma esperança, né? E eu queria começar falando um pouquinho do seu processo de composição de textos. Então, como é que você vai da composição musical para compor sua literatura, os roteiros tão importantes que você vem fazendo para o Prêmio da Música Brasileira também, e seu processo criativo?

ZD:
Pois é, é louco isso, como a vida foi me levando para esse lugar. Eu não esperava que isso fosse acontecer. Na minha casa sempre se cultivou muito a palavra, a minha mãe sempre falou poesia pela casa, nós todos sabemos versos de cor por causa disso, coisas assim de Olavo Bilac, algumas coisas de Drummond, Augusto dos Anjos, coisas que não eram próprias para a nossa idade mesmo.

Se eu ouvia Augusto dos Anjos desde muito cedo… Eu brinco que a gente fica bichado, no bom sentido. Eu sou totalmente bichada, porque eu ouvia coisas que eram… “Ninguém assistiu ao formidável enterro de tua última quimera.” Você fica: “uau, o que é quimera? Deve ser uma coisa louca”.

Então, a palavra sempre dentro de casa foi cultivada. Eu tive essa sorte. Então, a poesia estava no meio daqueles dias tão confusos em que a gente foi para Brasília. Eu tinha seis anos, meus pais eram funcionários públicos…

AG:
Você nasceu em Niterói e vai novinha para Brasília com a família. E a família é super ligada em literatura em geral.

ZD:
A minha irmã lançou um livro há algum tempo, a Helena Duncan. E meu avô era um cara tido como muito culto, que gostava de poesia, tinha a tal da voz muito grave. 

AG:
Sua avó é a Zélia Duncan.

ZD:
É, a verdadeira, a legítima. E minha avó era uma soprano ligeiro, que é a voz mais aguda de mulher. E meu avô tinha essa voz grave. E minha irmã quando era criança, ele ia lá em casa e ela se escondia dele. Eu falo: “bom, não preciso dizer qual dos dois me deu essa herança”. E eu tinha muita vergonha da voz grave. Mas, enfim.

Aí a coisa foi passando, fui crescendo. Eu tinha um caderninho de pensamentos. Aí chegava alguém lá em casa, e eu era a criança chata que dizia: “me fala um pensamento”. Aqueles pensamentos dos mais simples até alguns meio engraçados. Tipo: “quem com ferro fere, com ferro será ferido”. Eu anotava, achava que aquilo era muito importante. E é, não é? Mas aí isso foi crescendo para eu ter um caderninho.

Aí eu comecei a fazer meus próprios pensamentos. Eu fui conhecendo os músicos, descobri que a minha voz, que me envergonhava, servia para cantar. Eu não sabia, eu só tinha vergonha com doze anos, eu tinha essa altura, com voz grossa. Eu não era feliz. [Risadas] Não dá para ser feliz se sentindo tão diferente. Isso foi evoluindo para eu entender meu lugar no mundo — para encurtar, porque já estou com 61 anos e a história é comprida.

Com relação ao roteiro do prêmio, foi uma grande surpresa para mim…

AG:
Há quantos anos você escreve o roteiro do prêmio? 

ZD:
Já faço há nove anos. Teve uns quatro anos que não teve o prêmio por causa da pandemia e por conta de falta de patrocínio. Embora nós, como artistas, e eu até como roteirista, tenhamos apoiado o prêmio quando não tinha nem um tostão. Foi um ano engraçado, em que eu apresentei, escrevi e cantei.

AG:
E ganhou.

ZD:
É como o bilheteiro do circo, que é o mágico, que é a bailarina, aquelas coisas. Então, a gente sempre trabalhou em todas as posições. Mas até que um belo dia o Zé Maurício [Machline] me liga e fala: “eu queria te convidar para fazer o roteiro do prêmio”.

Eu falei: “eu? Por quê?”. Aí ele falou: “por causa dos seus e-mails”. Ele é maluco. “Meus e-mails?” “É, eu adoro os seus e-mails, eu quero que você faça o roteiro do prêmio.” Falei: “você tem noção de que uma coisa é bastante diferente da outra? Meus e-mails, só você lê”. [Risadas] O roteiro, todo o mundo vai ler. 

AG:
São bem escritos os emails, Zélia.

ZD:
E eu… Quer dizer, tão absurda quanto a pergunta foi a resposta, porque eu disse sim. E eu gosto de desafios. Inclusive, na minha carreira musical, os meus álbuns não fazem o menor sentido um com o outro. Eu tenho um álbum de samba, tenho um álbum que canto só Itamar Assumpção, eu tenho álbuns com as minhas músicas, eu fiz um álbum só com Jaques Morelenbaum, voz e cello, cantando Milton [Nascimento]. E por aí vou, fiz várias coisas diferentes.

AG:
Arrisca e se entrega, né? Tem uma curiosidade também de experimentar.

ZD:
Sim, de me arriscar. Fiz um espetáculo chamado Tô Tatiando, que era meio teatro, meio música, com pedaços da obra de um dos meus ídolos, que é Luiz Tatit, que é linguista, escritor, uma cabeçona, um cara importante, inclusive para a literatura.

Então, aceitei fazer o roteiro. Naquele ano, o homenageado não era um homenageado de carne e osso, era o samba. Olha que sorte e que apavoramento que te dá: escrever sobre o samba. Então, aí eu fui ler, fui ler O mistério do samba, do [Hermano] Vianna, e mil outras coisas.

Esse negócio de pesquisar, eu adoro. Eu tenho uma amiga que fala isso, que é bem engraçado. Ela fala assim: “você faz bem as coisas que você nunca fez”. É, mas é perigoso. Vamos com calma. Então, eu fiz o roteiro daquele ano. Foi uma grande emoção.

AG:
Funcionou, deu certo, você se sentiu bem.

ZD:
Me senti em pânico. Tem sempre um texto de apresentação, e o texto de apresentação, imaginem vocês, quem fez foi Gilberto Gil. E eu estava na plateia.

Eu descobri isso também, que é duro, com relação a quem escreve um roteiro: depois que você escreve, que a coisa está aprovada e feita, não há mais nada que você possa fazer. Aí você senta para assistir e sofre, só sofre. Mentira, se emociona. Porque, quando entra o Gilberto Gil, eu estava na cadeira e parecia que eu ia cantar, estava tremendo. Aí ele entra e começa, porque era um texto que falava: “o homenageado desse ano não tem um CPF certo”. Então, ele vai falando um monte de coisas sobre o samba e, no final, ele entrega.

Então, foi tão emocionante. E o Gil fala tão bem. Então, eu tive essa emoção, deu muito certo. Eu me dediquei imensamente. E aí acabei de entregar o Cazuza, que é o homenageado desse ano.

AG:
Como é que foi fazer o Cazuza e ver a obra do Cazuza 36 anos após a morte dele?

ZD:
Alice, eu sofri. A Flávia sabe, a Flávia está aí. Eu escrevia, escrevia, estudava, estudava, aí ia almoçar com o nariz vermelho. Ela falava: “o que houve?”. Eu falava: “o Cazuza morreu”. Eu senti tudo de novo, porque quando você vai estudar, você mergulha. Claro, eu com 61… Infelizmente, eu não conhecia o Cazuza, mas eu fui totalmente afetada pela obra dele, pela presença dele, pelo que ele significou para a minha comunidade num momento de extremo preconceito.

AG:
A obra está muito viva.

ZD:
Muito viva. As letras ainda nos dizem muito.

AG:
Eu vi o documentário recentemente.

ZD:
Eu também.

AG:
Me emocionei demais.

ZD:
E eu fiz o roteiro, chorei fazendo o roteiro. E quando foi a primeira leitura, a gente chora… Eu choro, olha que coisa absurda. E aí teve a leitura com as apresentadoras, que serão Débora Bloch e Alice Wegmann. É muito emocionante a Débora fazer, porque ela foi a Bete Balanço — não sei se todo mundo sabe aqui —, ela é a personagem de Bete Balanço. E eu vi esse filme no cinema, eu era garota.

AG:
Eles lançaram no Roxy. Foi histórico, os dois chegando no Roxy.

ZD:
Exatamente, exatamente. E é muito legal e bonito ver a Débora falando. Então, ela chorou fazendo a leitura. Nós estamos todos muito emocionados com esse prêmio, por ser uma história muito recente, pelo que ele passou, a coragem que ele teve.

Porque ele, quando fez o show O Tempo Não Para, já parecia muito frágil fisicamente, mas o show era muito intenso, a voz dele estava muito boa, o olhar dele. A direção desse show foi de Ney Matogrosso. Então, a gente mergulha também no que o Ney fez. O Ney mostrou para ele a importância dos gestos, mais do que do grito. Tem toda uma sensibilidade, o Ney faz uma coisa linda. Você viu o documentário, não é? Ele faz uma cruz de luz no Cazuza. Ele fala para o Cazuza: “você só precisa abrir os braços”. Então, ele revela o corpo muito frágil do Cazuza no show.

E rever isso para escrever sobre isso… É uma história que a gente já conhece e tentar ter um frescor na escrita é um grande desafio, um desafio que é sempre uma honra para mim.

Eu adoro falar bem dos meus colegas. Eu falo para eles, eu desenvolvi essa habilidade de procurar o que é bom para falar. E eu acho que, caramba, a gente está vivendo uma época tão ruim, de tanto ódio, a gente está cercado de tanto ódio, por isso isso aqui vira um oásis.

AG:
E acho que nesse momento é importantíssima a clareza das palavras, o contexto, porque nesse mundo digital, a qualquer momento a palavra pode ser distorcida, tirada de um contexto. Então, acho que é muito importante. Queria que você falasse um pouquinho sobre isso, essa responsabilidade da palavra de ser correta, contextualizada, porque a distorção é grande.

ZD:
A gente está num momento em que a distorção é quase a regra, em que o fato não importa, importa a opinião. E as opiniões, às vezes, chegam de um jeito impermeável, a gente sabe. E eu, como enfrento muito a internet, eu também tenho esse lugar aí. Tive que aprender a lidar com meus haters. Eu tenho haters agora. [Risadas]

AG:
Todo mundo tem.

ZD:
É, porque é meio chocante a primeira vez, quando você lê uma coisa. Mas agora eu estou mais acostumada, depois desse tempo. Eu boto muito a cara lá, do meu jeito. Tem gente muito mais veemente, que tem um espaço muito maior, que quando eu vejo essas pessoas, elas estão falando de tudo. Eu não falo de tudo, porque eu não entendo de tudo.

E eu gosto de ouvir. Por isso eu canto, por isso eu escrevo. Porque eu gosto de ouvir e gosto de ler. Você não pode fazer uma coisa sem ver alguém fazendo, sem admirar alguém fazendo, sem aprender com essa pessoa.

AG:
No seu livro, você comenta uma frase que você leu na sua juventude em Niterói: “Quem não lê…”.

ZD:
“… mal fala, mal ouve, mal vê.” Isso era uma campanha de Niterói, de quando eu era criança, e tinha placas nos postes. Nunca mais vi isso, mas acho que, se tivesse a placa hoje em dia, o povo ia jogar ovo em cima. Mas é isso, é muito simples: “quem não lê mal fala, mal ouve, mal vê”. E essa era a campanha nas escolas, na cidade. Uma coisa tão simples. Acho que todo mundo aqui sabe e desfruta dela.

AG:
Sim. Você fala também que é uma pessoa que sempre perseguiu os poetas. Conta um pouquinho mais para a gente sobre isso, essa perseguição à poesia.

ZD:
Que legal você falar disso, porque no roteiro do Cazuza tem um fato… Olha eu dando spoiler do próprio roteiro, que nem foi lido, mas, enfim, não conta para ninguém. [Risadas] O Cazuza, com 14 anos, seguia o Carlos Drummond pelas ruas de Copacabana. Imagina, se fosse hoje, iríamos todos… Coitado do Carlos Drummond. Ele não ia conseguir andar. Então, ele perseguia literalmente. 

E depois tem uma música linda chamada “Ritual”, em que ele fala: “para que buscar o paraíso, se até o poeta fecha o livro, sente o perfume de uma flor no lixo e fuxica”. Eu fiquei pensando que ele fez esse verso depois dessa perseguição, de ter tido isso na cabeça, coisa mais linda. O Drummond tinha aquela cara de uma pessoa comum e era um cara totalmente especial no que ele fazia. Então, essa perseguição… Fiquei feliz quando li isso. Não sou só eu que persigo os poetas. Quem me dera…

AG:
Eu também persigo.

ZD:
Também?

AG:
No documentário do Cazuza, o João, pai dele, fala que costumava sempre vê-lo na máquina de escrever, um barulhinho do quarto, e que ele não se dava conta do que estava acontecendo ali, da importância daquilo, das letras, e o quão grande o filho dele se tornaria. Você sente isso também, não saber, não ter essa noção do que está fazendo e depois perceber o quão grande fica?

ZD:
Acho até que, para quem faz, é bem importante. Acho que é muito estranho você fazer uma coisa já pensando que ela vai ser grande. A possibilidade de não ser é muito grande, porque eu sempre tenho essa imagem em relação à carreira da gente: que a gente tem uma mão cheia de sementes e a gente joga para trás, um pouco para frente, mas a gente joga para o alto, para trás, e vai seguindo, vai indo, voltando, e de repente você vê que aquelas que deram fruto talvez foram as que você menos achou que dariam. E as que você botou muita fé… Porra, nem saíram da terra.

Mas as coisas vão se encaixando. Acho que você se encaminha pra um lugar sem saber, tem a ver com o amor que você joga nas coisas, com a seriedade, a honestidade com que você lida com o que você quer fazer. E, se você tem uma coisa a dizer, eu acredito que você vai conseguir.

AG:
Mas tem uma sensação de quando você faz uma música, que você, em primeiro lugar, gosta?

ZD:
Ah, é mentira dizer que a gente não gosta, né? Porque eu acho que, pô, se você fez uma coisa que você não gosta, não lança.

AG:
Sim, é verdade. Mas tem aquela coisa: “eu fiz uma coisa muito boa”? Sente isso ou não?

ZD:
A gente erra, né, Alice?

AG:
Sim.

ZD:
A gente erra. E o erro, pelo amor de Deus, é muito importante. Eu tenho uma música que começa dizendo: “errar é útil”. Errar é útil. Se você não errar, não se esborrachar… Aquele negócio do Leminski: cair seis vezes e levantar sete.

A gente é humano. E é isso que é legal. Como diz a Hilda Hilst, que é uma das minhas poetas favoritas: você é humano, mas você olha para o céu e vê as estrelas. Ela tem um jeito, às vezes, mais áspero de dizer, porque ela é genial, e ela fala algo assim… Ela tem um livro de crônicas sensacional, que se chama Cascos & carícias, que é sensacional, e ela fala assim… Não é literal. Queria saber tudo o que eu gosto de cor, mas está acontecendo o contrário: estou ficando mais velha e estou esquecendo. Mas, ela diz algo assim: “como pode a gente, ser humano, ter um buraco fétido e olhar as estrelas?”.

Eu acho que esse é o grande lance de ser humano: a gente acordar com cólica, com dor de cabeça, acordar se sentindo com 200 anos, mas, em algum momento do seu dia, fazer uma coisa muito legal.

AG:
E nova, não é? Isso você fala também em um podcast sobre longevidade. Você fala que essa sua curiosidade te mantém jovem, não é?

ZD:
Não sei se eu usei essa palavra, mas…

AG:
Usou, usou. [Risadas]

ZD:
Depois que eu fiz 60 anos, toda hora me chamam para falar de longevidade. É o assunto favorito, mas eu gosto. Eu gosto do tempo. Eu me sinto muito mais legal hoje do que eu era há 30 anos. Embora eu ache que eu fui uma garotinha legal. E eu quero cometer novos erros.

E acho que a palavra “novo” me assusta um pouco, porque já foi feito de tudo, né? Então, eu acho que essa pretensão de fazer o novo, a gente tem que ir para ela com muito cuidado. Eu acho que a gente tem que pensar em fazer uma coisa que seja a gente. E a gente está sempre misturado com um monte de coisas, e é bom que esteja. A gente tem que se devorar

Isso já é desde Oswald, essa antropofagia, é isso: eu saber o que você está fazendo, o que você está escrevendo, me influenciar pelo que você está fazendo e que aquilo vire eu, de alguma maneira, com as minhas experiências e com a minha maneira de observar o mundo. E isso é um grande desafio.

Mas eu acho que, quanto mais o tempo passa, é importante estar atento ao que você está fazendo e ao mundo, e continuar com curiosidade, que eu acho que é a palavra-chave da nossa vida: é ser curioso em relação às coisas.

AG:
É o título do teu livro. 

ZD:
Pois é. Benditas coisas que eu não sei. Eu ia falar da minha mãe por isso, porque minha mãe fez noventa e é uma figuraça. E essa aqui é a minha… Eu tenho uma música chamada “Benditas”, com Martinália, e a primeira frase é essa: “benditas coisas que eu não sei”. E tem a ver com essa curiosidade. E é a música preferida da minha mãe, que é uma coruja do pau oco, ela gosta de tudo que eu faço, é uma vergonha. Mas eu tenho muito orgulho dela, ela com noventa anos dizer que a música que ela mais gosta se chama “Benditas coisas que eu não sei”, né? Porque com noventa… [Aplausos] Obrigada. Vou levar esses aplausos pra minha mãe.

AG:
Seu livro, Zélia, traz muitas histórias e muitas passagens, né? Pode-se dizer que o teu bloquinho de anotações evoluiu, né?

ZD:
Que bom, é bem isso.

AG:
E eu queria que você falasse um pouco dele, de como ele foi nascendo, como é que foi essa construção dele.

ZD:
Olha, eu tinha vontade, mas eu tenho muito respeito por esse objeto, né? Então, eu ficava: “não, você não vai escrever só porque você é uma cantora que tem gente que conhece, que gosta de você”. Porque tem isso, né, gente? Gostar de escrever não faz da gente um escritor. E eu ainda estou nessa de evoluir sempre, tentar melhorar nesse lugar.

Então, me veio a proposta para fazer um livro. Aí eu disse sim no começo, depois eu declinei. Aí aquele livro virou esse, que eu digo que é um livro de conversas. Tem um subtitulozinho, Benditas coisas que eu não sei: músicas, memórias, nostalgias felizes, que é também uma frase de uma música minha. Então, a ideia é conversar.

Porque aconteceu uma coisa: depois de eu começar a fazer o roteiro do Prêmio da Música, eu fui convidada pel’O Globo pra fazer crônicas, durante dois anos. Outra coisa maluca, que eu tive pavor de fazer e depois… Desistir é ótimo. Depois descobri o prazer. Eu disse sim sem saber como era aquilo. Tem que contar a palavra, caber num lugar. Eu pirei. No final de uns seis meses, eu já estava entendendo o tamanho daquilo. Eu já escrevia no tamanho, naturalmente, já ficou diferente. E eu descobri um monte de coisa legal.

É um livro que ficou entre os dez finalistas como crônica. Eu e Janaína Senna, minha editora querida, a gente nem sabia. Ela que me disse: “Zélia, eu acho que é crônica. Vamos lá”. Então, são crônicas, são pequenos ensaios, crônicas, pequenas memórias, pensamentos. Eu falo muito sobre música — vejam que surpresa —, mas falo sobre voz, que é outro assunto favorito meu, falo sobre o silêncio, falo… 

AG:
É bonita a sua escrita sobre o silêncio, da importância dele. Muito bonita.

ZD:
Que bom. Porque silêncio, claro, é música. Sem pausa, não tem música, assim como, sem ficar quieto, a gente não escreve, não lê. Eu falo um pouco sobre essas coisas e sou muito feliz com o livro ainda, acho que ele tem um frescor.

AG:
Em quanto tempo você fez o livro, Zélia?

ZD:
Eu fiz durante a pandemia. Na pandemia, eu achei que eu ia passar três meses em São Paulo, vim para cá para ficar com a Flávia, ficar pensando um monte de coisas, sei lá, vendo aquele momento tão misterioso, tão difícil, tão triste que a gente viveu. E acho que quem tinha que achar alguma coisa achou, quem não tinha não achou nada, só perdeu. Mas quem estava interessado em dar esse mergulho para dentro de si, de alguma maneira, deu, e eu tentei muito fazer isso.

Eu vim pra cá com três mudas de roupa, porque eu morava no Rio. Aí eu falei: “ah, vou ficar em casa”. Nunca trabalhei tanto, nunca usei tanta roupa que não era minha. E mil coisas aconteceram na minha cabeça. Veio o livro, inclusive.

AG:
Ele saiu em 2022?

ZD:
Em 22, e tem me dado muita alegria. Tem um pedacinho, um trechinho sobre a voz que eu gosto de ler. Posso ler?

AG:
Claro.

ZD:
É rápido. Esse é um assunto que permeia a minha vida. Não só a voz de quem canta, mas a voz de quem precisa ter uma voz. Nós, mulheres, nós, brasileiras… Eu sou LGBT, tem muita coisa para falar. Mas não vou falar disso agora, calma. Não entrem em pânico. É uma coisinha rápida.

“Nossos sonhos são voz. Ela é filha do vento, produzida pelo ar dos pulmões, nosso fole particular. Ela sopra nas pregas vocais e, para isso, precisa de músculos, cavidades e nervos, que trabalham pelo som. Cantar não estava exatamente previsto para o ser humano. Fomos além quando começamos a entoar. E, segundo o mestre Luiz Tatit, todos entoamos, porque o canto nasce na fala e nas entoações do que dizemos moram melodias. Falada ou cantada, a voz é um presente que temos para dar ao outro. Um presente incorpóreo. O mais belo instrumento, inspiração para todos os outros que foram inventados pelo desejo de alcançá-la. A voz é quem a contém e nunca poderá pegá-la nos braços, lustrá-la, esfregá-la com a mais fina seda para que brilhe sempre, na sua potência máxima e seu estímulo mais sutil. A voz é um mistério; o timbre, o nosso grão. Esse instrumento que fica guardado entre o corpo e a emoção, entre o vento e o som. O cantor lida com esse dilema diariamente. Como cuidar, como manter, como exercitar o que não vemos? Porque, nesses caminhos por onde o nosso vento passa, nas avenidas respiratórias, com o destino de se tornar som, existem todas as curvas, becos, bifurcações do nosso organismo-estrada, e nem sempre podemos controlar seu destino.“

[Aplausos] Obrigada. Porque a gente pira, né? Quer dizer, deve haver cantores aqui, eu espero, profissionais da voz, e a gente pira com esse instrumento que a gente não pode ver. Isso que eu estou dizendo aqui: o seu corpo é o seu instrumento. Então, isso é muito maravilhoso e muito aflitivo.

AG:
“Avenidas respiratórias” foi demais.

ZD:
Gostou dessa? Pega para você.

AG:
Amei. Como é que você cuida da voz?

ZD:
Vamos lá. O meu apelido entre os meus amigos mais antigos é “florzinha de estufa”. Não precisam me chamar disso, tá, gente? Mas é porque eu sempre fui muito paranoica, até. Eu fiquei mais velha, fiquei melhor. Mas eu acordava de manhã, botava um casaco, não importava o tempo que estava lá fora. Aí entrava na cozinha: “fecha a geladeira!”. Eu tinha essa loucura. Eu tinha pavor de que minha voz me abandonasse.

É louco. Muitas analogias, muitas metáforas para a gente fazer sobre isso, porque eu entendi depois que eu precisava construir essa voz, e eu entendi que a voz não é tão frágil nem tão forte. Como profissionais da voz, a gente tem que cuidar, mas isso não é nenhuma regra, gente, porque eu já vi cantores de todas as maneiras, cada um acha um jeito de cuidar da sua voz. Quem grita, tudo bem. O importante, como artistas, é que a gente se expresse. 

Agora, quando você está falando de uma coisa física, uma coisa que tem a ver com o seu corpo e tem a ver com saúde física, é legal que você cuide. Então, por exemplo, eu não vou ficar discutindo a campanha eleitoral num ambiente ruidoso. Eu me retiro. Quando é um assunto mais ameno, eu fico quieta, concordo. Fico mais cordata, porque não vou levantar a voz.

Então, reparem, mesmo quem não é profissional da voz: se você vai numa festa e você fala mais, fica mais expressivo. No dia seguinte — não estou falando de ressaca, estou falando da voz —, mas, falando da voz, observe a sua voz no dia seguinte de uma balada. Se ela sempre estiver muito detonada, é legal que você procure um médico, se isso for importante para você. E eu acho sempre é. Então, eu sempre me cuidei. A partir de um momento, comecei a fazer fono. Hoje em dia eu continuo fazendo fono, é uma coisa legal.

Aulas de canto eu fiz até… Quando eu descobri que queria cantar, eu comecei a trabalhar para pagar a aula de canto, que sempre foi muito cara, eu não sei como está hoje. Mas era uma loucura, eu trabalhava, cantava na noite para pagar a aula de canto. Eu achava importante, foi importante para mim, para entender o instrumento, já que eu não posso pegar nele. Mas sempre tive muito cuidado. 

Em 2017, por uma grande ironia do destino, eu tive um câncer de tireoide, e foi um raio caiu na minha cabeça. Porque eu sempre… Eu gosto de falar, porque, se alguém já teve ou tem, acho que toda experiência compartilhada pode ser importante pra todo mundo. Então, você imagina… Eu não fumo e não bebo, apenas porque não gosto, nenhum juízo moral nisso, não tenho nada contra nada. Contanto que você respeite os outros, você pode fazer o que você quiser com você e com o seu corpo.

Então, eu tinha corrido quinze quilômetros naquela semana. Eu sou uma corredora, aliás, eu falo de corrida também no livro. Eu tinha corrido quinze quilômetros, eu já tinha corrido cinco maratonas, eu sempre fui a saudável da turma, e a saudável da turma estava com câncer de tireoide. Então, os primeiros momentos foram muito apavorantes pra mim, e eu fiquei com raiva. Depois eu parei — eu sou uma mulher analisada, né, gente? —, depois eu parei e pensei: eu não sou diferente de ninguém, e as coisas acontecem com as pessoas. Como é que eu vou… Como é que a minha voz vai sair dessa? Era a minha maior pergunta. E saiu, vocês estão vendo, eu estou aí cantando, gravando, fazendo as coisas.

AG:
Lançando álbum novo.

ZD:
[Aplausos] Obrigada. Muito obrigada. E para quem tem ou teve esse problema, a gente sabe que a vida segue. E eu descobri uma coisa que eu reparto sempre, acho que é a coisa mais importante que eu descobri depois dessa coisa que me aconteceu: é muito importante estar saudável para enfrentar a doença.

Porque a doença vai chegar. A gente é humano. De alguma coisa a gente vai partir — sem querer apavorar. Eu sou de escorpião, eu adoro esse assunto. Então, eu acho que, quando a doença chega, é muito legal que ela encontre a gente saudável, pra gente passar por ela de um jeito melhor. E até entender isso foi muito difícil pra mim, porque foi justamente no lugar mais precioso da minha vida. Então, havia muito medo.

E você perguntou como eu me cuido: porra, eu sempre me cuidei, e o que aconteceu? E eu faço análise. Porque as pessoas adoram dizer que você… Quando você não fala sobre as coisas, você tem uma… Tá, tudo bem, a gente é psicossomático, mas não é assim. Senão a gente se sente culpado de ficar doente. A gente não pode ficar culpado porque ficou doente. Pô, as coisas acontecem com as pessoas. Com todos, né? E a gente está vivendo uma vida e um momento da vida muito insalubres, de poluição, de alimento, e aí tem o que você faz com o seu corpo.

O que eu tenho pra dizer, do alto dos meus 61, é: a conta chega. Sei lá, tem conta que você acha que não é sua. Quando essa conta chegou pra mim, eu achava que ela não era minha. Até ir pra sala de cirurgia, eu tive a fantasia de que eu ia chegar lá, eles iam abrir e dizer: “ué, não tem nada”. Aí ficaria uma cicatrizinha, sem mexer lá dentro, tudo bem. Mas não foi o que aconteceu. E o meu nódulo era de um centímetro, e ele gerou um gânglio, esse foi o problema. Mas, enfim, estou aqui. As coisas acontecem com todo mundo.

AG:
E o Agudo grave, que a gente vai falar um pouquinho… E acho que você falou super bem: você estava preparada, saudável, se cuidando a vida toda, e conseguiu enfrentar da melhor forma possível.

ZD:
Sim, foi isso, foi bem isso. E com muita fono, sempre me exercitando, tentando. Tem uma música no álbum novo que se chama “Voz” — a minha parceira é a produtora do álbum, Maria Beraldo —, e ela é um pouco uma descrição bem enxuta disso que a gente está falando aqui, em que eu digo: “a minha voz é hoje, meu corpo é a estrada toda, minha voz é hoje, minha dor é ontem, e as cicatrizes cantam por mim”. E é bem isso. [Aplausos]

Obrigada. Qual é a sua voz hoje? Aliás, é um trabalho para todo mundo: qual é a sua voz hoje? Em que sua voz mudou de trinta anos para cá? Não só a sua voz que você emite, mas a voz que você tem aqui e que você consegue expressar. É um trabalho para a vida toda, não é, Alice?

AG:
Com certeza. E você quer contar um pouco mais do álbum, do Agudo grave?

ZD:
Ah, eu quero. Então, vamos lá. Agudo grave… Eu não gravava um álbum havia cinco anos. E o que tem saído sobre ele tem muito a ver com as letras, e eu acho que faz sentido. Acho que tem um amadurecimento legal, e é um álbum que não é romântico — embora tenha umas três ou quatro, porque eu sou uma pessoa romântica —, é um álbum muito mais existencial, talvez por tudo que a gente passou e que eu pessoalmente passei. Ele fala de paradoxos. Ele mesmo já é um paradoxo em si, o Agudo grave.

E quando eu estava vindo para cá com a Alice, eu lembrei da primeira coisa que eu escrevo no livro. Vou ler aqui, é muito rápido. Tem a ver com o álbum que acabou saindo, porque são muitas… Eu, pelo menos, acho que a gente precisa ter muitos motivos para fazer uma coisa. Os artistas precisam de motivos minimamente genuínos para lançar um trabalho, que não seja só por ser o nosso ofício.

É o nosso ofício. E eu não gosto de mitificar esse ofício. Eu não gosto de botar o artista num lugar que parece que ninguém alcança. Porque a nossa profissão muitas vezes é vista como uma coisa mágica mesmo. E não é mágica. É muito trabalho.

É óbvio que você precisa ter uma tendência, um tipo de dom. Você não pode ser uma pessoa completamente desafinada e ser cantor. Para com isso. Mas você pode ser um bom cantor que vai evoluir. É o que eu espero fazer sempre. Então, eu acho que a primeira coisa é descobrir em que se manifesta o que você faz melhor — e é difícil, eu sei que é difícil, mas sempre tem uma coisa que a gente faz melhor do que outras — e se dedicar àquela coisa de uma maneira legal e genuína.

Aí eu boto assim: “Este livro é dedicado à voz de soprano ligeiro de minha avó Zélia, à voz de baixo profundo de meu avô Alcides e ao canto distraído de meu avô Afonso, de cuja voz já não me lembro e do qual nunca esqueci.”

Então, o que acontece: meu avô Alcides tinha essa voz de trovão, minha avó Zélia tinha essa voz de princesa, e o meu avô Afonso, por parte de pai, era um baiano que eu só vi uma vez. Meus avós baianos eram do interior da Bahia. Eu tenho muito orgulho desse sangue nordestino que meu pai me deu, e da voz que meu pai tinha. Eram as coisas em que a gente mais se dava bem, em que eu mais admiro… E pelo cara que ele foi, simples, e que batalhou pra fazer as coisas, eu admiro ele nisso.

Então, essa voz do meu avô Afonso tem uma história bonitinha. Eu só fui à Bahia uma vez, eu tinha doze anos, fui com o meu pai para conhecer meu avô e minha avó. E o meu avô já estava um pouco zureta. E, quando eu lembro dele… Eu entrei em uma salinha muito simples, ele estava sentado, cantando. Isso me emociona até hoje. Pô, que coisa, né? Nada vem do nada.

Essa carga genética é um negócio realmente sério que a gente tem. E esse avô que eu só vi uma vez, cuja voz é mais um sentimento do que um som, me constitui tanto quanto a voz do meu avô Alcides e da minha avó Zélia. O agudo grave está na minha vida desde sempre. Os contrastes estão desde sempre: a dificuldade de ser uma menina grandona, de voz grossa, que não estava dentro do padrão.

AG:
Eu acho que o agudo grave vai perpassando a história.

ZD:
Exatamente. Ele está, de algum jeito. Eu sempre tentei fazer isso com todos os meus álbuns, mas ele, agora, na maturidade, sendo produzido por uma jovem, que é a Maria Beraldo… Isso também foi um desafio pra mim. É como você entregar o seu filho que acabou de nascer, sabe? Eu não sou mãe, mas eu sou filha, e eu observo, imagino, né? Quando você pariu, botaram o filhinho em cima de você, aí depois eles levam o filhinho. Eu imagino que essa hora deve ser… Então, eu tô nesse momento. Meu disco era só meu, e de repente eu tenho que mandar ele para a escola.

Tem gente que vai achar que ele é narigudo — eu adoro nariz grande —, tem gente que vai achar que ele está muito chorão, ou está muito sério para a idade. Então, isso também a gente aprende com a idade: sendo artista, a gente tem que ter o tal do couro de anta nas costas, que é duro e que aguenta a porrada, porque o artista sempre leva as críticas. Hoje em dia, eu com meus haters de estimação… Então, a gente tem que aguentar e seguir. 

Hoje eu estou feliz de estar aqui, feliz de estar com você, de estar com essas pessoas, mas tem dia que eu acordo amargurada. Aí eu digo pra mim: “você é engraçada, faz um álbum todo fazendo só o que você quer, no entanto você quer que todo mundo ouça”. Mas eu quero que todo mundo ouça, essa é a minha fantasia, claro. Assim como eu quero que todo mundo leia, não só o meu livro, “todomundoleia.com.br”.

Mas a música… Isso eu falo nesse livro: a música é a mais portátil das artes. Você pode ouvir música fazendo qualquer coisa: cozinhando, tomando banho, namorando. Eu já ouvi coisas maravilhosas. Uma pessoa veio pra mim e disse assim: “eu fiz o meu filho ouvindo ‘Sentidos'”. Eu falei: “para, que eu não quero sair engravidando a minha plateia”. [Risadas] Mas eu achei tão lindo. Pô, que bacana. Namorou ouvindo minha música, que delícia. Depois eu soube de outras histórias bastante interessantes sobre isso.

Eu nunca namorei ouvindo minha música. Eu acho que isso seria quase como namorar comigo mesma. [Risadas] De repente, sozinha, eu posso tentar. Mas eu acho que não deixa de ser uma espécie de masturbação, você ficar se ouvindo. Eu não fico me ouvindo. Quando o álbum está sendo feito, a gente ouve muito. Eu gosto até de ouvir assim, quando ele ainda nem saiu, nem foi lançado, eu gosto de deixar ele tocando como se ele já existisse. Aí eu vou fazer uma coisa bem corriqueira, deixo ele tocando ali, finjo que ele já existe. A gente quer que a coisa se espalhe.

AG:

Depois você entrega, igual você falou do roteiro.

ZD:
Aí você entrega e… Depois eu não posso… Não vem com bula. E a música tem uma coisa muito legal. Eu faço por um motivo, e eu vou chamar você de “você”, porque você é tão bonita… É, você mesma. Eu faço por um motivo e você ouve por outro. E é isso que tem que acontecer. Ninguém tem que ouvir a música pelo motivo pelo qual eu fiz. Se você me perguntar, eu até te conto. Mas isso é o menos importante.

O importante é que aquilo tocou, e te tocou, e você pegou para você. A gente tem que pegar as coisas para a gente, para que elas se justifiquem. No caso dos artistas, isso é muito doloroso, até. Porque não adianta… Eu acho o meu álbum muito caprichado.

Eu acho a Maria Beraldo genial. Os músicos que tocaram são de muita excelência. As parcerias são Lenine, Zeca Baleiro, Alberto Continentino, Lucina, Nausete, Juliana Holanda, Pedro Luís. 

E a última música é do meu grande ídolo, Itamar Assumpção. A letra é uma coisa: é o mesmo tempo verbal, ele repete as rimas. Ele fala assim: “que tal se nós dois vivêssemos do jeito que nós pudéssemos, sem nada que aborrecesse-nos? Que tal se tudo tivéssemos? Que tal se realizássemos aquilo que nós sonhássemos? Maçãs macias comêssemos? Que tal se nós nos beijássemos?”. Ele vai assim até o fim. E você quer ouvir o que ele está dizendo, porque Itamar é isso. Ele usa palavras que nós todos usamos, mas de uma maneira que nenhum de nós usaria.

E a música se chama “Que tal o impossível?”. Fecha o meu álbum. Eu acho que é a minha cara. E a cara um pouco de todo mundo. Que tal o impossível? Você gastar uma grana para fazer um álbum da melhor maneira e não ter a menor noção de quem vai ouvir, do que vai acontecer.

E ainda fazer um álbum surpreendente. Veja bem, não é autoelogio. Estou elogiando a Maria Beraldo. E o álbum em relação a mim, em relação à minha vida, é um álbum que surpreende, porque eu sempre tento mudar o rumo. Então, você faz essas coisas com arranjos que não são exatamente o que todo mundo espera.

E quer que todo mundo ouça. Mas eu quero, sim, porque eu quero o impossível. Porque eu sou o impossível. Quando eu era adolescente, eu não via lugar para mim. Eu tive que ir lá arrancar, como todo mundo, gente. Eu realmente não sou diferente de ninguém. 

Mas quando você tem um sonho… Eu só tinha um sonho, é muito pouco. Tenham vários sonhos, por favor. Eu passei a adolescência e o começo da juventude querendo apenas cantar, e viver do que eu achava que eu podia fazer. Depois os sonhos se diversificaram. Eu gosto de escrever, eu gosto de correr, e outras coisas que eu gosto de fazer. Mas eu era monotemática. Eu só pensava naquilo.

AG:
Olha, Zélia, chegaram várias perguntas aqui.

ZD:
Opa, vamos lá.

AG:
Vamos começar com uma aqui. Quais são suas palavras favoritas? Gustavo pergunta.

ZD:
Pô, Gustavo… Difícil, difícil. Palavras favoritas… Outro dia eu li um negócio na internet… Agora eu vou falar do prazer do som, mas isso aí quem faz é o Gregorio Duvivier, de um jeito que a gente chora. É lindo aquele espetáculo. Aí eu li uma coisa… Que eu tô naquele Substack. Aí eu li uma frase muito legal, uma mulher botou assim: “por que a gente fala que teve um burnout, se existe a palavra ‘piripaque’? Eu não quero mais falar burnout, eu quero falar que eu tive um piripaque, que fulano teve um piripaque”.

AG:
Palavra maravilhosa. Claro, bem melhor.

ZD:
Mas, ó, Gustavo, uma palavra que eu amo é “gentileza”

AG:
Ah, que linda. Eu também amo essa palavra.

ZD:
Eu amo também a palavra “compaixão”. Mas aí eu vou pelo significado, tá? Tem muitas outras… Aí a gente não vai poder sair daqui e eu tenho que cantar com a Alzira de noite.

AG:
Vamos em frente aqui. “Como a sua voz em entrevistas, redes sociais e pela escrita ecoa na sua música?” Lenina perguntou.

ZD:
Lenina, eu acho que eu respondi, né? Uma coisa não está separada da outra. Só que o formato da música é diferente do formato de escrever em prosa ou escrever um roteiro. No roteiro, estou preocupada em dar informações mas de forma um pouco poética. O que é uma coisa absurda, que talvez seja impossível, que eu nunca tenha conseguido, mas tento de vez em quando. Porque a escrita que eu mais gosto é a escrita poética. Porque é isso que você até tentou falar comigo.

AG:
A perseguição aos poetas.

ZD:
Exato. Eu rastreio a poesia sempre. Eu acho que o mundo sem poesia seria mais difícil do que ele é. Então, luto muito para que as pessoas tenham a poesia no campo visual e a reconheçam. Porque o grande problema é a coisa passar na sua frente e você não ter repertório para reconhecer. Daí a importância vital da educação nesse país, para poder escolher melhor em todos os sentidos, não só na hora da urna, mas na hora em que uma coisa bonita e legal passar, você poder pegar para você. 

Não que as pessoas não peguem. Pessoas de qualquer nível social pegam coisas bonitas e produzem coisas bonitas. E isso é lindo, isso é a nossa cultura. Mas, claro, todo mundo que puder ter acesso à educação — e isso é fundamental para todos nós — vai poder escolher melhor, em qualquer sentido. Nem sei se eu respondi, mas…

AG:
“Em tempos de inteligência artificial e de uma indústria dos algoritmos, qual pensamento você compartilharia com os cantores que estão começando a construir suas obras musicais agora?” Andressa.

ZD:
Quer dizer, ela está dizendo que, embora haja inteligência artificial, por que fazer? É isso?

AG:
É: o que você passaria para quem está começando suas obras musicais agora.

ZD:
Andressa, né? Cadê Andressa? Você é cantora? Pô, que legal, boa sorte. Andressa, eu não gosto de dar conselho. Eu acho que a melhor coisa que eu posso dizer é que eu sobrevivi. E eu consegui ter um lugar, um lugarzinho ali, porque eu nunca desisti do que eu sinto em relação à música.

É um sentimento que não para de crescer, porque eu me alimento. Porque eu procuro o que os jovens estão fazendo, eu ouço vinil… Sempre que eu posso, eu compro vinil. Eu acho que o alimento para quem canta é ouvir. E toda vez que você puder, sobe lá em cima e faz o seu. Um tabladinho pequenininho, você sobe lá e faz o seu. Se expõe, sem medo, aprende. E isso: tenta ser você. Acho que a coisa mais importante para um artista de qualquer área é ser singular, tentar ser singular.

Então, é não desistir de achar a sua voz. E ela muda, porque a voz tem a ver com o que você pensa e o que você sente. E outra coisa: sem atalho. Sem atalho. Faz o caminho inteiro, porque senão não vale. Senão é uma espécie de IA [inteligência artificial]

AG:
Muito bom. “Numa época em que se fala tanto de saúde emocional, por que a arte importa?” Luciane. 

ZD:
Nossa, porque acho que é a própria saúde. A gente viu, no momento em que a gente estava com mais medo, é o que ajudou a gente de verdade. E porque é uma manifestação humana. 

Outro dia um amigo meu, parceiraço meu, mandou uma música toda feita em IA para eu ouvir. Até agora não sei se ele queria implicar comigo, porque esse assunto é nervo pra mim. O cantor, o arranjo, os instrumentos, tudo, tudo era IA. Aí eu fui ouvindo, foi me dando um negócio no corpo, fui ficando meio torta. Aí eu me toquei de que aquela letra era minha. Era uma parceria nossa, e a letra era minha. Falei: “cara, que loucura”. Mas eu senti uma coisa estranha. Aí eu escrevi pra ele, falei: “a assepsia dessa gravação é uma tragédia”. Porque estava tudo ali: cantor cantando, vibrato, vocal. 

Inclusive, nos streamings, dizem que 40% já é de música artificial. E eles querem isso. Vou repetir aqui o que eu ando falando, e que eu lembrei: quando eu era da Universal Music, essa grande gravadora multinacional, uma vez eu estava dentro da gravadora, e um dos caras que trabalhava no acervo da gravadora fez a seguinte piadinha — você vê como o cara é inspirado —: “Você sabe, né, Zélia? Porque artista bom é artista morto”. Aí eu olhei para ele e fiz [uma risada fingida]… Agora, artista bom é um artista que nem nasceu, gente.

Porque a IA é isso. A IA é zumbi. Veja bem: a IA usada por um artista consciente já está sendo feita em coisas incríveis, em artes plásticas, em artes visuais. Nenhum problema. Se você pede para a IA uma coisa que tenha a ver com a sua ideia… Agora, ficar tentando produzir ideia do nada, sem ser artista, querendo parecer, eu acho uma temeridade enorme. Acho que tem que ter muito cuidado com isso. E a gente que gosta de escrever, então… Eu nunca produzi um texto com IA, com ajuda de IA.

Informação é uma coisa, mas a informação o “chatinho” erra. Quando é uma informação mesmo, erra autor, erra data, erra país. Então, muita calma nessa hora.

ZD:
[Plateia pede para cantar] À capela? Aí vai ficar caro, hein? Desculpa, eu não vou cantar, não. Só se fosse música nova, né? Ninguém conhece. Então é o seguinte: a primeira música do meu álbum se chama “Agudo grave”

E a frase é a seguinte: “sinto agudo e canto grave, no meu pequeno intenso mundo quantos imensos mundos cabem”. Aí o final diz assim: “voei sal, aterrissei doce”. Obrigada. 

Muito obrigada. Viva A Feira do Livro, viva os escritores do Brasil!

AG:
Viva a literatura brasileira!

PW:
E antes de me despedir, eu queria passar para o quadro Livro Marcador. Nesse quadro, a gente convida autores e grandes leitores em geral para compartilhar um livro que marcou a vida deles. Pode ser uma leitura que despertou eles para a escrita, o livro mais emocionante que eles já leram, aquele livro que eles admiram tanto que gostariam de ter escrito, um livro que acompanhou algum momento importante da vida, um livro inesquecível, um livro marcador.

No episódio de hoje, quem revela para a gente qual é o livro marcador da vida dela é a escritora Giovana Madalosso. Ela é autora de quatro livros, entre eles os romances Batida só, de 2025, e Suíte Tóquio, de 2020, ambos lançados pela Todavia.

A gente conversou com a Giovana n’A Feira do Livro desse ano, na praça Charles Miller, em São Paulo. Vamos ouvir.

Giovana Madalosso [GM]:
Oi, aqui é a Giovana Madalosso, e eu quero dar uma dica de um livro que marcou os meus últimos meses: Olhe para ele, da russa Anna Starobínets. E esse livro me marcou porque é um livro brutalmente honesto sobre uma situação muito difícil que envolve um aborto. Então, esse livro me deu coragem para escrever com ainda mais crueza.

PW:
Então, Olhe para ele, da escritora Anna Starobínets, é o livro que marcou a Giovana Madalosso. Ele foi publicado na Rússia em 2017 e chegou ao Brasil pela editora Mundaréu há pouco tempo, em abril de 26. A tradução é da Letícia Mei.