Encantando a literatura

Escritora, tradutora, professora e jornalista morta em 2014, Ruth Guimarães homenageava em seus escritos o folclore brasileiro, a tradição oral e a cultura regional da zona rural. Acreditando profundamente que “a vida precisa ser encantada”, a autora de Água funda escreveu centenas de histórias preenchidas pelo sobrenatural e o mágico, que deram origem à coletânea Contos de encantamento, recentemente publicada pela Faro Editorial.

Organizada pelos filhos da autora a partir de escritos inacabados, Contos de encantamento resulta das pesquisas de Guimarães sobre o que diziam os saberes populares sobre as magias, os ritos e outros procedimentos ocultos ou vistos como extraordinários. 

Dedicada ao universo caipira dos interiores de São Paulo e Minas Gerais, a contista garimpou suas histórias nas falas dos moradores dessas regiões. Retratando princesas, animais, “papudos” e várias figuras míticas, a coletânea de Ruth Guimarães reúne quinze contos que mesclam desejo, sonho, realidade e mistério. 

Leia um trecho a seguir:

Trecho de Contos de encantamento:

Os dois papudos

Vivia numa povoação um alegre papudo, estimado de todos, muito folgazão e boêmio. Não o impedia o papo de soltar grandes risadas. Pouco se lhe dava se o achassem feio ou o chamassem de papudo. A verdade é que o tal papo o incomodava, mas o que não tem remédio remediado está, filosofava ele. E vamos tocar viola, e vamos amanhecer nos fandangos,

viva a alegria, minha gente, que se vive uma vez só.

Certo dia, foi ao povoado vizinho, a uma festa de casamento, levando embaixo do braço a inseparável viola. Demorou mais que de costume, bebeu uns tragos a mais, porém não deixou de voltar para casa, pois era tão trabalhador quanto festeiro, e tinha que pegar no serviço no outro dia bem cedo.

Havia luar. Num grande estirão avistava a estrada larga, as touceiras de mato. Passava o gambá por perto dele, e o tatu, roncando, e voava baixo, silenciosamente, a coruja campeira. O papudo não sentia medo. Andava em paz com Deus e com os homens. Os animais, que adivinhavam nele um homem de coração compassivo, também não tinham medo dele.

De repente, ao virar um curva, viu embaixo de uma figueira brava, ramalhuda, uma roda de anões cantando. Todos com capuzes vermelhos, cachimbo com a brasa luzindo, a barba branca comprida, descendo até a altura do peito.

— O que será aquilo?

Por um instante teve algum temor. Mas era tarde para fugir. Os foliões já o tinham visto. E, se se tratava de festa, isso era com ele. Saltou decidido para o meio da roda, empunhando a viola.

— Eu também sei cantar.

Enquanto pinicava as cordas, prestava atenção às palavras dos dançarinos. Eles entoavam:

Segunda, terça,

quarta, quinta…

E voltavam ao começo:

Segunda, terça,

quarta, quinta…

E assim sempre, uma musiquinha muito cacete. Acostumado aos desafios, a improvisar, o papudo esperou a deixa. Assim que os anões começaram:

Segunda, terça,

quarta, quinta…

ele emendou:

Sexta, sábado,

domingo também.

A roda pegou fogo. Os pequenos duendes barbudos

gostaram da novidade. Rodopiavam cantando numa animação delirante, e foi assim a noite toda. E o papudo tocando e cantando.

De madrugada, ao primeiro cantar do galo, a roda se desfez. O mais velho deles, e que parecia o chefe, perguntou-lhe:

— Que é que você quer, em paga de ter tocado para nós?

— Eu até que me diverti com esta festa — replicou o

papudo.

— Mas peça qualquer coisa.

— Posso pedir seja o que for?

— Pode.

— Eu queria — disse ele, meio hesitante —, queria me ver livre deste papo, que me incomoda muito.

Um anãozinho agarrou o papo com as duas mãos, subiu pelo peito do papudo, firmou bem os pés, deu um arrancão.

O papudo fechou os olhos.

— Agora eles me matam.

De repente sentiu o pescoço leve. Abriu os olhos. Os anõezinhos tinham sumido. Não ouviu mais nada. Meio cinzento, despontava o dia.

Sonhei, pensou ele. Bebi demais naquele casamento.

Passou a mão pelo pescoço. Estava liso, sem excrescência alguma.

Agora fiquei mais bonito, pensou também, muito satisfeito.

E aí deu com o papo jogado em cima do cupim.

Agarrou a viola e foi para casa.

Imagine-se a sensação que não foi, o papudo amanhecer, sem mais nem menos, sem o papo.

— Que milagre foi esse? — perguntavam.

Papudo ria, papudo cantava, continuava folgazão como sempre, mas não contava a aventura, de medo que o chamassem de louco e não acreditassem.

Esse moço tinha um compadre, que também era papudo.

E tanto apertou o amigo, e tanto falou:

— Eu também quero me ver livre deste aleijão. Quero ficar bonito, e arranjar uma namorada. Você não é amigo.

Foi assim, até que o moço lhe contou tudo.

O outro o encarou, incrédulo.

— Verdade?

— Verdade.

— O anão falou que você podia pedir o que quisesse?

— Falou

— E você em vez de pedir riquezas, pediu para ficar sem o papo?

— Ora, pobreza não me incomoda, mas o papo incomodava.

— Mas você é um louco. Você é burro. Pedisse riqueza.

Quem é rico, que é que tem o papo? Quem se incomoda com o papo? Eu, se fosse rico, me casaria com mulher bonita, do mesmo jeito. Você é bobo. Onde é esse lugar, onde você encontrou os fantasmas?

O outro preveniu:

— Compadre, você vai lá com esganação, vai ofender

os anõezinhos, e ainda se arrepende.

— Nada disso. Você o que é, é um egoísta. Está formoso, que se danem os outros.

Aí o moço encolheu os ombros e falou:

— Sua alma, sua palma. Vá lá, depois não se queixe.

Ensinou onde era, o compadre invejoso agarrou a viola e foi, noite alta, direitinho como o outro tinha feito. Também era noite de luar. Também dançou a noite inteira, cantando. Ao primeiro cantar do galo a roda se desfez.

— Que é que você quer, em paga de ter tocado para nós?

O papudo deu uma piscadela maliciosa para o anão e falou, esfregando o indicador e o polegar, no gesto clássico que significa dinheiro:

— Eu quero aquilo que o meu compadre não quis.

Um anãozinho foi ao cupim, tirou o papo do outro que

estava lá, e grudou em cima do papo do invejoso.

E assim, por sua louca ambição, ele ficou com dois papos.